A partir de ahora podéis encontrarme aquí.

Hasta pronto.

A estas alturas ya todo el mundo habrá escuchado/visto el nuevo single de Madonna, pero me daba bastante pereza lo de que se hubiese pasado al R&B. Creo que de ese estilo me gustan 1 de cada 100 canciones (un “Crazy In Love”, un “Umbrella”, esas cosas”), o algo así, por lo cual no suelo estar especialmente receptivo. Pero, claro, se me olvidaba ese don que tiene Madonna para convertir en brillante lo que en manos de otros se queda en mediocre, y he vuelto a caer.

Salvo el vídeo, que lo veo bastante normalito (aunque ella está muy guapa y ambos bailan muy bien), y la manía esa de los raperos de decir cuatro tonterías al principio (que nunca he llegado a entender), no encuentro más objeciones que hacerle a “4 minutes”. A ver si el resto del álbum me hace olvidar lo poquito que me gustó Confessions On A Dancefloor, lo más flojo de Madonna en muchos años.

Crystal Castles “Alice Practice”
Lo que me gusta a mí un hype. Me aferré en su día a Klaxons y The Teenagers (aunque quitando “Homecoming” no encuentro mucho más que rascar), y ahora no tengo ningún inconveniente en dejarme seducir por la maraña electrónica creada por Ethan Kath para envolver los berridos de la cantante Alice Glass. Sí, la canción llevaba dando vueltas por ahí desde hace más de dos años, pero ¿importa eso realmente?

Sébastien Tellier “Divine”
Es una cosa muy española: si alguien está ahogándose en el río, hundámosle más la cabeza para acabar con él de una vez. O también: como el festival de Eurovisión nos parece una mierda, votemos también a una canción de mierda (ah, no, que es superdivertida, perdón) para convertirlo de una vez por todas en una cloaca y que desaparezca de nuestras vidas, porque, en vez de ignorar algo que no nos gusta y disfrutar de nuestras eruditas aficiones, lo dicho, preferimos meter un palito en el ojo. El perro del hortelano, así nos va. Pues nada, lo de La Casa Azul no pudo ser, pero los franceses han preferido tomárselo más en serio este año y mandan un temazo de Sebastién Tellier producido por uno de los insignes Daft Punk. Pues que ganen, a pesar de lo de los camiones de fruta (que nadie ose tomarse esto último en serio).

Portishead “Machine Gun”
Qué miedito lo de un nuevo disco de Portishead después de once años de silencio. Sobraban precedentes de descalabros como para no tener al menos una ceja levantada. No me atrevo a emitir todavía un veredicto sobre el álbum porque no lo he escuchado lo suficiente, pero se agradece que suene como un disco de 2008 y que no hayan caído en la autocomplacencia. La atronadora base de “Machine Gun” me desconcertó en un principio, pero la canción me gusta cada día más. Y yo sé de uno que los va a ver en el Primavera Sound.

Ladytron “Black Cat”
Ladytron son claramente uno de mis grupos favoritos. Reconozco que su anterior álbum, Witching Hour, no me pareció en un principio gran cosa más allá de la impresionante “Destroy Everything You Touch”, pero acabó resultando una obra maestra sin paliativos. Este “Black Cat” es lo primero que han dado a conocer de su nuevo disco, Velocifero (¡gran titulo!), y parece seguir la misma línea de aquel. Por mí, perfecto. Uno de esos temas electrónicamente oscuros (u oscuramente electrónicos) marca de la casa, con esa aparente monotonía que se convierte en arrebatadora.

Marta era bajita, no excesivamente guapa, muy simpática y una excelente estudiante. Coincidía, además, que en los exámenes en los que nos colocaban por orden alfabético nos tocaba sentarnos juntos. Un día teníamos un parcial de literatura para el que yo no había estudiado nada (y cuando digo nada quiero decir que ni siquiera me había preocupado por conseguir unos apuntes) al que no tenía pensado presentarme. Ella me animó a hacerlo, diciéndome que me dejaría copiar si quería, que al menos lo intentara. Al principio me opuse, pero logró convencerme. Entre que ella dominaba al dedillo la materia, que no había excesiva vigilancia por parte del profesor y que yo sí tenía una cierta habilidad para parafrasear sin que ambos exámenes parecieran fotocopias, el resultado fue sorprendente: ella sacó un 9,75 y yo un 7. Un 7 en una asignatura en la que ambos parciales hacían media exacta, con lo cual en febrero la había aprobado virtualmente sin haber tocado un libro.

Pero esto es solo una anécdota menor (o tal vez no). El caso es que, como digo, Marta me acompañaba frecuentemente a las ingestas masivas de cafeína mientras hablábamos de nuestras cosas. Para ser sincero, no recuerdo con claridad ninguna de esas conversaciones, excepto una: ella me estaba contando que no le gustaba la gente que desviaba la mirada cuando le estaban hablando, y yo le dije que a mí me sucedía lo mismo. Le propuse, como inocente y estúpido juego, que nos quedáramos mirándonos fijamente el uno al otro, y que perdería aquel que primero apartara la vista. Estuvimos así durante un tiempo indeterminado, pero suficiente como para darme cuenta de que sus ojos iban adoptando una expresión de lo que yo interpreté como deseo. Mis sospechas se confirmaron cuando, todavía con la mirada fija, dijo una palabra que me dejó paralizado: “Bésame”.

No supe muy bien como reaccionar, y menos cuando añadió: “Estoy enamorada de ti desde el primer día que te vi” (pues eso, unos dos o tres años antes), y luego: “Si ahora mismo me pidieras que me casara contigo, te diría que sí”. “Lo siento, Marta, pero no me gustas”, le dije, que aún hoy no sé si fue o no lo más apropiado, pero en ese momento me lo pareció. Me pidió explicaciones, casi me suplicó que lo intentara, al menos, y la situación se hizo casi insostenible hasta que acabe diciéndole que la razón principal por la que aquello era imposible era una que yo había dado por sentado que ella sabía: que a mí me gustaban los chicos. Lo peor de todo es que no me creyó, y se lo tomó como una vil y cobarde excusa para justificar mi rechazo.

Aquel día llegué a casa hecho polvo, muy nervioso y agotado, como si hubiera recorrido corriendo los 25 kilómetros que separaban la facultad y el pueblo donde yo vivía. Lo más perturbador para mí era el hecho de que Marta llevara tanto tiempo sintiendo eso por mí, que yo pudiera significar tanto para otra persona, que hubiera estado callada esperando a que yo diera algún tipo de paso o señal. A partir de entonces, se acabaron los cafés y nos fuimos distanciando poco a poco, hasta que nuestra relación se limitó a decirnos hola y adiós. Cuando acabé la carrera, nunca supe nada más de ella. Hace un rato, buscando su nombre en Google, he descubierto que llegó a publicar un libro en la editorial universitaria, a medias con otras tres personas, probablemente un trabajo de doctorado. Es un ensayo sobre “El guardián entre el centeno” de Salinger.

He pasado muchas veces, tal vez demasiadas, por la experiencia de no gustarle a alguien de quien he estado enamorado, y es uno de los dolores más grandes que existen, pero también he aprendido a ponerme en el lugar del otro. No poder corresponder a quien te ama también te puede romper el corazón.

El día anterior, la sesión de Nacho Canut y Mario Vaquerizo atrajo también a no pocos famosos (David Delfín, Bimba Bosé, Roberta Marrero y un montón más de caras de esas que te suenan de algún indeterminado MySpace o Fotolog…) al Ochoymedio. Ofreció sobre todo techno el primero y petardadas el segundo, en una noche que empezó muy divertida pero que fue torciéndose por circunstancias más personales, y terminó con la impotencia de poder ofrecer tan solo consuelo y cariño. Pero mucho de las dos cosas.

Tengo un amigo que trabajaba en French Connection, una cadena de tiendas de ropa. Un día, cuando iba a empezar su turno, vio como, en una de las cajas, uno de sus compañeros estaba atendiendo a una mujer cuya cara le resultó familiar. Tras unos instantes de desconcierto, la reconoció: era PJ Harvey, de la que mi amigo es un gran fan. Ella pagó y se fue. Mi amigo, nervioso, pero decidido, salió detrás, y, gritando “¡Polly Jean, Polly Jean!”, la detuvo justo antes de que entrara en los grandes almacenes Selfridges, al otro lado de la calle. Él le dijo que era un gran admirador de su música y de su personalidad, y le pidió un autógrafo. Ella, muy sinceramente agradecida, se lo firmó.

Cuando mi amigo volvió a su tienda, habló con su compañero, el que la había atendido. Éste no sabía quién era PJ Harvey, pero le dijo que cuando, por educación, la había saludado y le había preguntado qué tal estaba, ella le había contestado que se había levantado un poco triste y que por eso había salido a comprarse dos jerseys de color rosa.

Lo más destacado del fin de semana, lo imposible que era estar mínimamente holgado en el Elástico, en el que estuve hablando un buen rato con Eric Jiménez (Los Planetas, Lagartija Nick). Ni siquiera lo había reconocido, pero, sin venir a cuento, me invitó a un cigarro y luego se puso a charlar con una amiga mía, que me lo presentó. Contó alguna divertida e irreproducible (por malvada) anécdota sobre J, y me hizo gracia sentirme un poco protagonista de “Un buen día”, cuando dice lo de “He estado con Eric hasta las 6…”, pero sin la parte de las rayas.

Intento estar creativo, haciendo alguna cosita musical; he terminado el libro de Spanbauer (Ahora es el momento, muy bueno pero no mejor que El hombre que se enamoró de la luna), he visto La soledad (me gustó bastante, pero no muchísimo), No Country For Old Men (definitivamente, los Coen y yo, salvo excepciones, no nos llevamos bien, y Bardem está muy brillante, pero no estratosférico) y la primera media hora de Inland Empire, que me pareció extraordinaria (Lynch y yo sí estamos en la misma longitud de onda, por mucho que aquellos que no lo entienden piensen que ser fan suyo es una pose, um, moderna).

Musicalmente, nada nuevo lo suficientemente impactante como para ser reseñado. Mucho Astrud, y me ha dado también por un cierto revival de Vengaboys, que es un grupo que con el tiempo será reinvindicado y volverá a ponerse de moda, y yo me alegraré. No busquéis estadísticas en mi Last.fm, funciona cuando le da la gana, y con el iPod, nunca.

Físicamente, lo que dice el título, pequeños achaques, nada de importancia, pero ya tengo ganas de levantarme un día y que no me duela nada.

Anímicamente, estable. Días mejor, días peor. Lo normal, supongo. Dudas y temores que me asaltan al meterme en cama y que al día siguiente han desaparecido, y preocupaciones que lo dejan de ser por arte de magia.

Dos viajes con la empresa en el horizonte: uno en abril, a Sevilla; otro en junio (creo) sin destino fijo todavía (pero casi seguro europeo). Indecisión sobre Semana Santa. En mi casa todo el mundo se va, yo aún me lo estoy pensando.

Siempre me ha encantado este título: Tu nombre envenena mis sueños. Lo he vivido tantas veces…

Cuando lo hago, intento elegir cuidadosamente las palabras, y un vértigo me recorre por dentro esperando una respuesta. Creo que ese es mi fallo, porque lo que yo quiero que suene de un modo natural alcanza un aspecto de trascendentalidad que es contrariamente el efecto contrario al que yo persigo. Y eso tira muchas veces para atrás a la gente, y provoca un espontáneo blindaje en el otro que me hace desear no haber abierto la boca.

Ser sincero del todo con alguien es muy difícil, yo diría que imposible. Siempre he tenido la esperanza de tener a alguien con quien poder compartirlo todo, pero parece evidente que los unos y los otros siempre se acaban guardando una parcela en la que es del todo imposible entrar. Muchos consideran que esa es una parcela necesaria, que nadie debería ser completamente transparente, pero a mí me gustaría conseguir atravesar algún día esa barrera, aunque sea como experimento y para darme cuenta de que eso tampoco funcionaría.

Aun así, probablemente soy el primero en guardarse sentimientos íntimos para mí mismo, pero, en mi caso, probablemente sea para lo que he dicho al principio, para no herir sensibilidades y para no perder lo que, pudiendo estar mejor, está muy bien.

Que sí, que tengo que trankimizarme.

El viernes tenía pensado no salir para llegar con fuerzas y despejado, pero, claro, a estas alturas ya debería conocerme un poco mejor. A las 11 de la noche ya me di cuenta de que no solo iba a salir, sino que además la noche se iba a alargar bastante. Hasta las 6, nada menos. Llegué al aeropuerto bastante aturdido, y fue entrar en el avión, cerrar los ojos y volverlos a abrir cuando ya estábamos aterrizando. Y luego un par de horas de siesta en casa de mi amiga Manu, para recuperarme un poco.

Tras un paseo vespertino (en el que avistamos a Evripidis) estuvimos tomando un par de cócteles en el Flamingo’s y ya nos fuimos directamente al Razzmatazz, que, no sé si será por la novedad (era la segunda vez que iba), pero es un sitio que mencanta, y no me molesta en absoluto la mezcla de gente de gustos y aspectos distintos que provoca el hecho de que haya cinco salas de ambientes tan diferentes.

Pasaron bastantes cosas:

- Cuando llegamos al Pop Bar (la sala en la que estuvimos toda la noche) estaba pinchando Javi Buenavista, pero apenas pude escuchar 3 o 4 canciones.

- Y es que ya empezaba el concierto de Hidrogenesse, que fue apoteósico. Empezaron diciendo “Somos Bloc Party y vamos a tocar los temas de nuestro primer disco que se llama ‘Bloc Party’”. Pero no, Hidrogenesse no son Bloc Party, son mucho mejores que Bloc Party. A pesar de la brevedad (unos 45 minutos), tocaron muchas de Animalitos, y otras como “No hay nada más triste que lo tuyo”, “Así se baila el siglo XX”, “És odiós quan els amics triomfen”, “A-68″, “Vamos a salir del siglo”, “He vuelto” o “Vuelve conmigo a Italia”. El final, con “Disfraz de tigre”, genial, con la gente completamente entregada. Creo que ya puedo decir que en estos momentos no hay ninguna canción en el mundo o de cualquier época que me guste más que esa. Por cierto, viendo el concierto justo detrás de mí estaba Manolo Astrud (y acompañante femenina)

- Después del concierto me presentaron a Carlos Ballesteros, el cantante, y estuvimos charlando un ratillo, sobre todo de Bestiola, el disco que publicarán dentro de poco, y de la anécdota de que perdí en una apuesta la camiseta de Animalitos que había comprado. Mientras, Genís se dedicaba a mandar mensajes con el móvil.

- Llegó el turno de los chicos de Jenesaispop, que celebraban su segundo aniversario y pincharon muy bien y muy divertido. Hablé un rato con Supervago (que me contó lo del incendio de Camden, que yo todavía no sabía), con Farala y saludé brevemente a Piscu.

- Aparte de eso, me encontré con un ex compañero de trabajo de Londres, al que no veía desde entonces, y, por circunstancias, no se produjo el previsto encuentro con un lector de este blog que firma como Ready for the floor. Una lástima.

El domingo dormí unas ocho horas, que fueron bastante reparadoras, y quedé con Nacho, en principio para dar una vuelta por el Raval. Pero, claro, unas cervezas y unos mojitos acabaron liándonos, y acabamos saliendo hasta las 4 de la mañana, aunque no había mucha gente en ningún local. Estuvimos por sitios más ambientales, como La Penúltima (era la fiesta de presentación, aunque nosotros no lo sabíamos, de, oh, otra revista de tendencias), Las guindas, La Bata de Boatiné, el Burdel y acabamos en la Metro, una discoteca en la que nos habían dicho que sí iba a haber gente. Mucha no había, la verdad, pero fue muy divertido, con sendas actuaciones de una transexual que hacía playbacks y un stripper con muchas dotes para su trabajo. Acabé yéndome a casa en taxi, con un taxista zamorano muy simpático, pero un poco despistado, que no tenía ni idea de dónde estaba la calle a la que tenía que ir.

Otra vez de resaca en el avión, esta vez sin poder dormir por culpa de una niña de 2 o 3 años que iba en el asiento de al lado y era una de las cosas más inquietas que he visto jamás. No paraba de moverse, de apoyarse en mí y de darme pataditas. Y así no hay quien duerma. La madre, que iba en el asiento del pasillo, o no se enteraba o se hacía la loca, y en un momento hasta acabé poniéndole cara de malo a la niña para ver si me dejaba un poquito en paz. Pero ni con esas. O será que no sé poner cara de malo.

Un fugaz paso por casa, y a trabajar, pero solo cuatro horas, porque me había pedido medio día libre.

Me gusta mucho Barcelona, y me he prometido ir más a menudo. A ver qué tal los precios del AVE, que viene, que viene…

Y un reloj haciendo tic tac, imparable.

Esperar a ver qué nos deparará el futuro, qué será de mí, de ti, de nosotros. “Con el tiempo olvidarás”, dicen. Qué patraña una vida que consiste siempre más en olvidar que en recordar, o que en vivir.

La vida es eso que pasa mientras hacemos planes de futuro. Cada día más.

El insoportable, pero inevitable, afán de protección. Callarse por no hacer daño a los demás es una de las peores formas de masoquismo. Masoquismo exacerbado que conduce a la autodestrucción personal, al vacío. Por aprecio, amistad, cariño, amor, la causa da igual.

No poder evitar pensar si la vida es una situación quid pro quo o si siempre ha de haber un perdedor, si realmente por lo que se da se acaba recibiendo algo a cambio o todo es una farsa.

Segundo premio.

Preguntas sin respuestas. Cosas incomprensibles que nadie es capaz de explicar, ni siquiera de hacer una conjetura con sentido. Todo acaba por demostrarse mentira. Porque somos mentirosos. Porque decimos una cosa y pensamos otra, todo el rato. Todos lo sabemos y no nos esforzamos en disimularlo.

Por eso nunca estamos seguros de si lo que nos están diciendo es verdad, o si todo consiste en fingir. Queremos creérnoslo, todos los indicios apuntan a que el discurso es sincero, pero al mismo tiempo pensamos: “Eso lo dije yo una vez, y no era cierto”.

Sopesar la posibilidad de dejarlo todo atrás, por doloroso que sea. Irse a otra casa, a otra ciudad, a otro país, o a un lugar solitario, donde estar así, completamente solo, sin poder interaccionar y siendo inmunes a toda clase de influencia humana. Y tal vez volverse definitivamente loco.

Decidir qué es lo mejor: épocas de sedación (de felicidad impostada) o épocas de electroshock (de felicidad/infelicidad real). O siempre las dos. Subir es la hostia, al bajar te la metes

I lost my faith in manhood. Pretty boys make graves.

Pero de momento no tengo ganas de cambiar mi horario laboral. Mencanta la noche.

Yo lo que quiero no que las tiendas de Preciados abran todos los domingos. Yo lo que quiero es que las tiendas abran por la noche. Los noctámbulos también tenemos derechos.

Hace un par de semanas, o así, en una conversación en la que yo decía que los festivales que me apetecen este verano son el Summercase y el Primavera Sound, alguien apuntaba que el tapado este año iba a ser el Rock in Río. Hoy han confirmado la presencia de Lenny Kravitz y Tokio Hotel, que se unen a The Police, El Canto del Loco, Alejandro Sanz y Hombres G. Con ese cartelazo a mí no me pillan, desde luego.

Lo del candidato del PP al Senado por Albacete casi se comenta por sí solo. Una de sus perlas: “Las bodas de lesbianas tendrán que incluir diversas variedades de tortillas, y de postre bollitos con nata; y los convites para homosexuales serán a base de quimbos, perritos calientes y plátanos al horno”. Estos son los Españoles que quieren hacer de este un país mejor. Puagh.

Nos habíamos quedado en el viernes, creo, que fue un día movidito. Muy triste por la tarde, pero, afortunadamente, fue remontando. Después de la ya clásica visita a casa de Alberto antes de salir, la sesión del Ocho de Los Novios Instantáneos, que ha derivado en una especie de debate sobre si es mejor poner novedades musicales, clásicos indies, petardadas o un poco de todo. Yo no tengo nada que objetar a lo oído, me lo pasé pipa.

Y Elástico al día siguiente, que ya sé que siempre voy a los mismos sitios, pero me lo sigo pasando bien, así que de momento no tengo por qué cambiar. Al principio actuaron Lorena C, que es un grupo que no está mal del todo, pero tampoco bien. La verborrea de la cantante recuerda un poco a la de la de Chico y Chica, pero hay un abismo en favor de la segunda. Entre el público, J.A. Bayona, el director de El orfanato, que es hermano de uno de los miembros del grupo y les hace vídeos y todo.

El domingo, claro, estaba él en los Goya. Comentábamos viéndolos en casa lo previsibles que eran, porque íbamos acertando casi todos antes de que los entregaran, pero nos tragamos todas nuestras palabras cuando La soledad le dio la vuelta a la noche. Acabamos con una discusión por momentos acalorada, en la que, curiosamente, la única que la había visto decía que era una mierda (sic) y uno de los que no la había visto la defendía con uñas y dientes.

E inenarrable la ida de olla de Alfredo Landa.

Qué fin de semana tan bonito he pasado, de esos que tardan mucho tiempo en borrarse de tu memoria, que se clavan como una chincheta en tu álbum personal de recuerdos y que te provocan esa rara sensación de bonita nostalgia desde el mismo momento en que se terminan.

Esto lo publicaba hace un año y pico en mi antiguo blog, en una entrada en la que luego desarrollaba un poco más lo que había sucedido durante esos dos días y que los convirtieron en algo tan especial. Pero, claro, adoptando el típico estilo críptico, y el hasta aquí puedo leer, porque hay ciertas cosas que, por transparente que quiera ser uno, es mejor que no sean conocidas de un modo explícito, al menos en un medio semipúblico como éste. Pero creo que conseguí transmitir en parte lo sentido, o eso me dio a entender Tony Tornado en los comentarios, con una frase que decía “Ays. cuentas más en lo que callas que en lo que pones…”. Por cierto, Tony, si lees esto, que sepas que esas palabras se me quedaron grabadas durante mucho tiempo, hasta el punto que hasta hoy, aquí, las recuerdo. Nunca tuve la ocasión de decírtelo, pero esta es la enmienda.

Esta noche, por otras circunstancias diferentes, también ha tenido algunos momentos memorables (y otros amargos, pero la sensación final es optimista). Ya que estamos citando, una frase de Molière que llevaba escrita en una de mis carpetas del instituto (o de la universidad, tal vez) podría resumirla: “Todos sufrimos, pero el hablar nos alivia”.

Pues eso, aunque sea paradójico, hablar nos alivia y callar lo que no debe ser contado también es una virtud. Y aunque me calle, y vosotros no sepáis de qué rayos va todo esto, yo pongo aquí un post-it imaginario para, en el futuro, recordar que esta fue la noche en la que me puse a cocinar a las dos y media de la madrugada, tras haber buscado (y encontrado) una canción en internet que parecía casi imposible y en la que di las gracias por tener una vida, a ratos, emocionante.

Hablemos.

- Puedes sacar el billete aquí también.
- Ya, pero la verdad es que me da igual sacarlo en la máquina.
- Pues yo siempre prefiero tratar con personas…
- Bueno, es que me da…

…igual, así que me voy a la taquilla. El que vende los billetes está leyendo el periódico mirando hacia otro lado, y digo dos veces “hola” en voz alta, pero no consigo llamar su atención, hasta que el guardia grita “¡Chiqui!” (o Txiki, vete tú a saber) y ya me hace caso y me lo vende. Durante ese tiempo, y durante el que tardo en cruzar el torno y doblar la esquina hasta quedar fuera de su vista, el guardia sigue…

- Es que además, yo prefiero que no haya máquina, porque cada máquina que ponen significa que quitan personal, y aquí llevamos con la misma plantilla desde el año 98, y a mí me vendría muy bien que me pusieran a un compañero, porque me tengo que hacer las rondas yo solo, y…

…no tienes nadie con quien hablar, y eres un poco pesado, y el de la taquilla ya pasa de ti y prefiere leer el periódico, y la próxima vez saco el billete en la máquina y hago como que no te veo y no te oigo, porque yo he venido a sacar un billete, no a que me cuentes tu vida, y para sacar un billete, repito, prefiero una máquina.

Antes me había disgustado un poco porque alguien decidió tirar la toalla y abandonar un proyecto que yo pensaba que era bueno para él. Me salió un instinto paternalista que odio, pero que a veces aflora inevitablemente. Pero sucede que es algo que él no hacía con ganas, y que le gustaba cada vez menos, así que el siguiente eslabón en mi cadena de pensamientos pasó por retrotraerme en el tiempo y pensar en decisiones propias que prorrogué excesivamente, por inercia, “por acabar lo empezado” y otras absurdas razones por el estilo que luego se demostraron falsas. Así que, bien hecho. Si algo no te gusta, no lo hagas, aunque presuntamente sea lo mejor para ti.

Tres recomendaciones para el viernes, especialmente, lo siento, para los que estéis en Madrid: la sesión de los encantadores astredu y mogkumo, mas conocidos artísticamente como Los novios instantáneos DJ’s en el Ochoymedio; una exposición de Dani y sus compañeros de clase en el Bar Rayuela, en La Latina; y una peli imprescindible a punto de estrenarse: Juno.

De verdad, no os la perdáis. Es espectacular.

Y por último, música. “Time To Pretend”, de MGMT. Qué barbaridad de vídeo, qué barbaridad de canción.

“Esto debería acabarse aquí, y así, pero tú y yo somos lo peor” (“Esto debería acabarse aquí”)

“Hay demasiada cafeína en mi torrente sanguíneo, y una falta de síntesis conectivas en mi vida. Hay demasiada proyección mitopoyética entre las mías y las prestadas” (“Miedo a la muerte estilo imperio”)

“Es increíble, espeluznante, que todavía tengáis ganas de escuchar, porque hace tiempo que mis cosas han dejado de avanzar” (“Es increíble”)

“Pronto hará un año que me puse un año de plazo para trazar un plan sobre cómo iba a cambiar la manera en que funcionan las cosas, y el año acaba ahora, y todavía no estoy listo para tomar decisiones importantes por mí mismo. Y casi que voy a esperar un año a ver si todo empieza a mejorar” (“Tres años harto”)

“Y si estuvieras conectada a IRC, podríamos quedar alguna vez. Y si te gustara lo que a mí, podría grabarte mi disco de los 6ths. Y dejarte mis libros, te los podría regalar, o hacerte un grupo, puedo aprender a programar” (“Vamos al amor”)

“No, no me hace falta que me expliques lo que ya sé. Todo lo que me pasa me pasa por segunda vez. Dime lo que hay ahora, yo te digo lo que va después” (“No estaría mal no tener que saber qué es lo que va a pasar”)

“Y quizá, quizá el mejor momento de las cosas es cuando no han pasado, porque luego todo lo que puede hacerse es comentarlo, y esperar a que estén a punto de pasar cosas nuevas, y ocuparse de ellas” (“La nostalgia es un arma”)

“Sí, señor, efectos especiales, yeah, yeah, yeah. Sí, señor, la trepanación, yeah, yeah, yeah” (“Bailando”)

“Personal, mi fracaso. Mi fracaso personal” (“Mi fracaso personal”)

“Voy a escribirte una postal, o una canción, o un cuento corto, o una carta” (“El amor era esto”)

“Vas enumerando una lista en contra y otra a favor. Yo sigo intentando catalogar tanta información. Pero me despisto, y me falta paciencia, y sé que había una excusa, y no recuerdo cuál es” (“Atención”)

“Y mi nueva idea es el negativo fotográfico de la primera: negro igual a blanco, blanco igual a negro. Y mi nueva idea es cóncava donde la otra era convexa, esta hidráulica mental no la comprendo” (“Cambio de idea”)

Descarga: Astrud – Mi fracaso personal (RapidShare)

Las cosas que hacemos y se supone que están mal solo lo están si uno se siente mal después de hacerlas. Yo no lo siento así, así que, por lo que a mí respecta, todo está bien.

No tengo frío en Madrid. Pasé mucho en Galicia, y también en Londres. Comparado con aquello, lo de aquí no es nada. Llego a casa y está puesta la calefacción, y lo primero que hago es apagarla y abrir la ventana de mi cuarto.

Y escucho canciones bonitas en mi iPod. Bonitas y duras. Como esta de Owen Ashworth, más conocido como Casiotone for the Painfully Alone (am I painfully alone?), que, mira por dónde, es una versión de un tema de Prince que no conocía. Se titula “When you were mine”, y la letra es para enmarcarla de principio a fin, pero, por resumir, me quedo con estos demoledores versos:

I know that you’re going with another guy
I don’t care because I love you, baby, that’s no lie
I love you more than I did when you were mine

Que algo esté bien escrito, no le da necesariamente más valor a su contenido. Y viceversa. A mí ni los gazapos ortográficos ni el mal uso de la puntuación me distraen del aprecio de una idea brillante (o que a mí al menos me lo parezca). Me da mucha rabia leer comentarios en los que se rebate algo con el manido “Antes de opinar, aprende a escribir”. Para mí no tienen que ir ni mucho menos en ese orden.

El viernes, ¿qué paso el viernes? Ah, sí. Me grabaron un CD, una recopilación, que me recuerde cosas que hemos vivido. Esa costumbre cada vez más en desuso y que no debería perderse. Yo también debería hacerlo más.

Al salir del trabajo, a cenar (poco) y a hacer pre-party al nuevo piso de Alberto, que cada vez se acerca más a sus lugares de ocio favoritos, y, a este paso, acabará viviendo en Mesonero Romanos o en la Plaza del Carmen.

El Ochoymedio fue divertido, para qué nos vamos a engañar. Hubo cosas que probablemente no deberían haber pasado, pero lo mejor de todo fue solucionarlas con una bonita conversación, y todos tan amigos. Y cuando digo tan amigos, digo tan amigos. Hubo after, y fue tan largo que decidí tomarme el sábado de descanso y no salir. Pero basta que decidas eso para que te llamen tres personas diferentes para convencerte de lo contrario. Así que me acerqué un ratito a casa de Cris, e incluso llegué hasta la puerta del Elástico, pero la enorme cola que había y mi cansancio acumulado acabaron por convencerme de que lo mejor sería una retirada a tiempo.

Un inciso. La cola de lista de invitados del Elástico se ha convertido en algo completamente absurdo que no sé hasta qué punto vale la pena.

Dormí muchas horas, tantas que de domingo ya quedaba más bien poco. Y lo termino (el domingo) un poco triste, tal vez porque tiendo demasiado a mimetizar el estado de ánimo de la gente que me rodea y a la que quiero.

Pero da igual. Sobran cosas bonitas que hacer y que ayuden a remontar pequeños bajones anímicos, ¿a que sí?

El fin de semana del 9 de febrero me voy a Barcelona. Por ejemplo.

Sí, Animal Collective y Portishead (que no soy fan fatal, pero me gustaría verlos) en el Primavera, tengo muchas ganas de ir. Si no me he comprado aún la entrada es porque el año pasado por esas fechas fue la fiesta de verano de mi empresa, que consistió en un viaje de tres días a Venecia con todo pagado y alojamiento en un hotel de cinco estrellas en el Lido. Lo de este año será mejor, dicen, así que si coincide con el festival barcelonés, casi que paso de músicas. Y Feist en Madrid en junio, pero si tengo que valorar en euros cuánto me gusta, me salen menos de 40, así que tampoco.

Según la revista Fortune, mi empresa está entre las 20 mejores para las que trabajar. La primera sigue siendo Google.

Es bien sabido que los inmigrantes son demonios que vienen a España a delinquir y a quitarnos el trabajo a los de aquí, y que cuando nosotros emigrábamos a otros países éramos ángeles que íbamos a levantar la economía, con trabajos preconcertados y todos los papeles en regla. O no:

La mitad de los españoles que emigraron en los 60 también eran ‘sin papeles’ (ADN.es).

Mientras, mucha gente xenófoba sigue pensando que hablar con la señora de la limpieza colombiana es una obra social.

Según la Wikipedia, el síndrome de la cabeza explosiva (el nombre se las trae) es una rara condición médica en la que el padeciente siente ocasionalmente un sonido muy fuerte, generalmente descrito como un estallido o estruendo, como si procediera de su propia cabeza. No produce dolor, pero acojona.

Yo la tengo, la tenía mucho antes de descubrir qué era en realidad. Hay veces que es un estallido, pero otras es una especie de bocina o sonidos más eléctricos, en todos los casos a un volumen extremadamente alto. Siempre me sucede cuando me estoy quedando dormido, en el período de duermevela. Pueden pasar semanas sin que me ocurra, pero hay épocas de días seguidos. Las dos últimas noches me ha sucedido. No es agradable, tampoco me angustia en exceso.

Lo sorprendente es que, al parecer, y como he dicho, es una condición rara, y ayer, hablando de esto, descubrí que también le pasa a otra persona que conozco.

Y hoy ha sido un día de estructura extraña, que empezó raro, pero no raro mal, sino raro bien. Y es que no tengo yo costumbre de hacer sesión de cine en casa a las 9 y media de la mañana, pero con pelis así, bien valdría la pena repetir a diario: Elsa y Fred, con dos personajes inolvidables, de los de quedarse grabados durante mucho tiempo y de los que aprovechar vivencias y expresiones. Raro bien, raro mal. Espectaculares los protagonistas: Manuel Aleixandre y, sobre todo, ella, con su nombre imposible, China Zorrilla.

Y se llora, incluso a esas horas de la mañana.

Luego al trabajo, con temores que resultaron ser infundados. Sin jefas y con poco personal, pensé que íbamos a colapsar y al final todo resultó de lo más tranquilo.

Y al salir, a casa de Cris, a seguir dando vueltas, a volver empezar, a seguir probando bucles y loops, aunque no siempre salga bien. Lo conseguiremos, por insistentes, y porque nos lo creemos.

De allí vengo, llegando casi a las 2 de la madrugada a casa. Se cierra el día (aún no, tengo que cenar, leer emails, aligerar el Google Reader), pronto empieza otro.

Y termina todo esto con alguien que también vuelve al principio. Otro blog personal, como si fuera la primera vez: “Si haces un blog, lo leeré cada día”.

…Y así empezó todo. ¿Recuerdas? Con morbo/pereza.

Hay personas que cuando van a casa de otra persona investigan los champús, desodorantes, perfumes, etc., que tiene en el cuarto de baño para intentar conocerla un poco mejor. Y hay otras personas que investigan los libros, cedés, deuvedés, etc., que tiene en las estanterías de su habitación.

Hace un par de meses me sucedió una cosa que, por sorprendente y bizarra (permítaseme el anglicismo), creo que no olvidaré jamás en mi vida. La historia es que fui a un determinado sitio (al que no había ido nunca), en el que, casualmente, también estaba una persona a la que conozco muy bien. Cuando digo muy bien, digo eso, muy bien. En un determinado momento, nos cruzamos: yo iba andando en un sentido y él venía andando en el otro, justo enfrente. Cuando llegamos a la misma altura, yo me quedé mirándole a la cara durante unos segundos, tal vez tres o cuatro, quizás incluso me detuve un instante, pero no le reconocí. Él pensó, por evidente, que en realidad sí le había visto, pero que, por alguna razón, no quería saludarle o hablarle, o que simplemente no quería que supiera que yo estaba allí, así que cada uno siguió su camino. Cuando, al día siguiente, le comenté que había estado en aquel lugar, la única respuesta (pregunta, en realidad) que obtuve fue “¿Me estás hablando en serio?”, y enseguida cambió de conversación.

Tardé varios días en enterarme de que era él.

Y tuve miedo.

Y luego, con una pinta digna de un The Sartorialist alternativo, concede entrevistas en directo a la televisión. Genial.

(Visto en Francisconixon y varios sitios más).